A veces siento que en el fondo (y tambi\u00e9n en la superficie) no s\u00e9 de qu\u00e9 trata mi propia vida. Y eso que, en ese mismo sentido, ha habido \u00e9pocas peores. En las que realmente no entend\u00eda nada en absoluto y, sin embargo, me las arreglaba para seguir adelante, entre una densa selva de indeterminaci\u00f3n que, de hecho, por aquel entonces, era el \u00fanico camino conocido.<\/p>\n\n\n\n
Ahora es un poco distinto. Claro. Sobre todo porque se supone que hay ciertos rumbos ya resueltos. O medio resueltos. O, por lo menos, no tan disolutos como la errancia casi total de antes. Y digo se supone porque uno mismo ha tomado ciertas decisiones (as\u00ed sea sin saberlo) y, de alguna forma, es como si ya hubiera visto suficientes cortos de su propia pel\u00edcula para saber m\u00e1s o menos por d\u00f3nde va la cosa.<\/p>\n\n\n\n
Pero al final resulta que no. Porque en el fondo (y tambi\u00e9n en la superficie) todos nos volvemos especialistas en dar respuestas c\u00f3modas que, al parecer, satisfacen a los dem\u00e1s, incluyendo, m\u00e1s que nada, a todas las distintas personalidades de uno mismo. Esas que brincan sin problema de una cosa a la otra y que a veces se muestran seguras e implacables para, un instante despu\u00e9s, dejarnos clavados frente a la m\u00e1s pura incertidumbre.<\/p>\n\n\n\n
Y no se trata de estar aburrido ni nada por estilo. Se trata, m\u00e1s bien, de verse a uno mismo como algo impredecible que no sigue ning\u00fan plan ni nada parecido. No s\u00e9 si me explico. Si es que acaso, sin saberlo, estoy tratando de explicarme.<\/p>\n\n\n\n
Cuando miro hacia el pasado, por ejemplo, no deja de ser extra\u00f1o el camino que se vislumbra. De repente, las cosas que en un tiempo parec\u00edan un caos absoluto adquieren un gran sentido. No digamos total, pero s\u00ed un sentido con gracia. Como si muy en el fondo (y tambi\u00e9n en la superficie) existiera una especie de intenci\u00f3n oculta. Una intuici\u00f3n. Una terquedad insaciable, con cierta dosis de sensatez.<\/p>\n\n\n\n
Sin embargo, luego miro bien y descubro que no necesariamente. Porque las claridades son m\u00e1s que todo ilusiones. Y uno sobre todo inventa cosas. Y arma cuentos. Y tiene la capacidad de convertirse en un tramador, incluso para s\u00ed mismo.<\/p>\n\n\n\n
Y as\u00ed como ahora no entiendo de qu\u00e9 trata mi propia vida, mucho menos entiendo sobre qu\u00e9 estoy escribiendo. Porque no quiero mentir. Justamente. Dando respuestas c\u00f3modas, brindando esa ilusoria sensaci\u00f3n de claridad. De sentido. Eso de lo que, supuestamente, tantas veces trata la escritura.<\/p>\n\n\n\n
Pero no. Hoy no es de esos d\u00edas en que uno procura limpiar el rastrojo para que reluzcan ciertas flores. Todo lo contrario. Se trata m\u00e1s bien de emborronar y de tachar y de manchar incluso lo que ya parec\u00eda pr\u00edstino. Es un d\u00eda para zafarse de los rumbos trazados con anterioridad. Para complicarse la vida y desligarse de tantas cosas que solamente hacen bulto.<\/p>\n\n\n\n
Es m\u00e1s: si a\u00fan escribiera en papel, hoy ser\u00eda sin duda uno de esos d\u00edas en que quemar\u00eda todo lo escrito sin hab\u00e9rselo mostrado a nadie. Y si, de pronto, en el peor de los casos, alguien pasara por la entrada de mi casa y se le ocurriera preguntarme de qu\u00e9 trata mi vida, simplemente le dir\u00eda que no s\u00e9. Que no tengo la menor idea. Y no me importar\u00eda en lo m\u00e1s m\u00ednimo.<\/p>\n\n\n\n
Luego me quedar\u00eda mirando hacia el pueblo y ver\u00eda cambiar las \u00faltimas luces del d\u00eda hasta que las monta\u00f1as y el cielo se tornaran en sombra. Poco a poco, mis pupilas y el resto de m\u00ed mismo nos ir\u00edamos acostumbrando a la oscuridad. Las manchas negras a nuestro alrededor se ir\u00edan diferenciando las unas de las otras y, m\u00e1s tarde, adquirir\u00edan formas impensadas. Como si en el fondo (y tambi\u00e9n en la superficie) solo fuera cuesti\u00f3n de esperar…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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